В ночь.
Во двор.
В одной тоненькой длинной рубашке.
Вымокнуть до нитки.
Любоваться молниями.
Оно явно того стоило.
Настроенческое.. Тугие джинсы, волосы рукой ото лба.
Как это, когда сорвана крыша, но держится голова?
Как это, когда насквозь под вечерним дождём?
До самых трусиков, промокших до.
Ещё этим днём.
Как это, когда не знаешь, как жить?
Тебе говорят одно - и третье диктует жизнь.
Как это, когда все суют свой нос:
Что ты, и с кем ты? И сколько? - нос не дорос.
Как тебе? Куришь и кофе пьёшь,
Руку сжимаешь бёдрами - невтерпёж,
Спишь ли ты дома? И если вдруг нет, то где?
Рифмами к этому месту исписано много стен.
Сколько ещё вдыхать - выдыхать... мать!
Ругаться, курить, сидеть в интернете, не спать.
Руки разбиты в кровь, растоптаны в рифмы слова...
Мне непонятно как держится голова.
(с) Леонид Бондарь